À l’endroit où les fleuves se jettent dans la mer, il se forme
une barre difficile à franchir, et de grands remous écumeux où
dansent les épaves. Entre la nuit du dehors et la lumière de la
lampe, les souvenirs refluaient de l’obscurité, se heurtaient à la
clarté et, tantôt immergés, tantôt apparents, montraient leurs
ventres blancs et leurs dos argentés.
Boris Vian
L'écume des jours